Me encanta que los planes...

     Cuando me pongo traje pido una copa de balón y me siento un Don Draper de la vida; si no quiero que se me olvide algo me lo apunto en el antebrazo como para escapar de Fox-River y cuando eche una primitiva probablemente juegue la combinación 4-8-15-16-23-42... soy, como vosotros, un flipado de las series. Sin embargo en esta entrada quiero reivindicar la calidad de series ya caídas en el olvido previas al renacer del formato TV de la mano de la HBO, la FOX o el FBI.

     La verdad es que si añadimos al precio de los cines, la mierda (sí, la mierdaca) televisiva general y lo que pican los ojos cuando lees párrafos más extensos que los expuestos en las etiquetas de los botes de shampoo a la tremenda calidad de serieazas (permítaseme el palabro) como Los Soprano, Breaking Bad, The Wire, Mad Men   o alternativas cargadas de buen humor como Big Bang Theory, Entourage   o Me Llamo Earl es difícil escapar de esta moda. Tanto los guiones, las tramas, la interpretación, como detalles de carácter más secundario como las bandas sonoras o la ambientación están a la altura del mejor cine.

     Pero para echar flores ya hay otros blogs, éste es para quejarse; y yo vengo a preguntar, con dedo acusador: ¿dónde estaba el puñetero twitter y sus  guerras de series para enfrentar "Deja la Sangre Correr" y "El Enano Rojo"?¿Te avergonzabas cuando veías "V"? la "V" de verdad, Chris Peterson de "Get a Life" se merienda a Peter Griffin aun siendo de carne y hueso, ¿por qué no te bajaste el politono de "Dr Who"? La tele siempre ha estado emitiendo grandes series, con la diferencia de que antes no se era cool si las coleccionabas, no existía seriesyonkis y nadie sabía qué carajo era una temporada.

     La calidad ya existía incluso entre las series nacionales (hubo un antes de barcos y las que se avecinan), mi amigo Javi puede recitar los diálogos de "Verano Azul", la única serie que ha visto (grande su filosofía totalmente inimaginable en nuestros tiempos de discos duros y subtitulos: "¿para qué ver otras si ésta me gusta?"). Ahora el mercado es tan extenso que incluso ponemos a un Resines haciendo de Resines para mearse en la memoria del divino Sam Malone.

     Si me pongo a rememorar en plan "Un, Dos, Tres" podría citar del tirón decenas de series de ésas que cuando veías eras un horteras y, de ponerlas ahora el plus, serían carne de gafapasta y campo de sembrado para Emy´s (lo mismo ganaron alguno pero no salía en las noticias, a lo mejor también porque las noticias eran de verdad), "Twin Peaks", "Infelices para Siempre", "Hill St Blues" y si os ponéis tontos os cuelo hasta el "Equipo A" (todos nos hemos creído alguna vez Hannibal, M.A., Fénix o, en mi caso, Murdock).

     Como coda: una muestra de lo educativo de las series de antaño, valor perdido: un rápido cursillo de metrosexualidad de la mano de los chicos de la serie británica "Bottom"...

JALOGÚÍN

     La otra noche llegaron a mi piso dos mini-intentos de draculines gritando "truco o trato", mi falta de previsión hizo que les diese un par de magdalenas, aun intrigado por el posible truco en esta ridícula importación... por las calles, huevos rotos en paredes, niñas disfrazadas de "ladies-gagas", tíos con careta gritando... vamos, tan flipante como (a mi edad) el tren de los escobazos...


     No soy un tipo tradicional, ni lo quiero ser.  Pero desde luego, prefiero recordar las costumbres que mis padres y abuelos disfrutaron a traerme las de los McClaw o los "yo-no-sé-qué" de "yo-no-sé-dónde", y no quiero parecer cerrado, retrógrado o, mucho menos, xenófobo por anteponer lo de toda la vida.  Porque un servidor pasa de semanas santas, "san fulanos" y otras verbenas de diversa índole pero las entiendo, y las respeto; me parece mucho más colorido y respetuoso a nuestra cultura que traigan los regalos navideños Sus Reales Majestades de Oriente (por mucho que las monarquías tampoco me emocionen, quitando "El Rey León" y "King Afrika"), por mala y tardía que sea la fecha, a que nos los traiga un gordo de dudosa gracia, invento de la Coca-Cola.


     Cada día se ataca más a lo tradicional: el fútbol es el opio del pueblo, en la feria cada vez hay más casetas privadas ,los sanfermines, una barrabasada... hasta el jamón, chungo para las embrazadas. Y esto no me jode, lo que me fastidia es que para arreglar todo lo erróneamente tradicional traemos mierdas peores de otros países: como disfrazar a chavalines de difuntos para mendigar golosinas de puerta en puerta. No sé que habrá en contra de respetar a los que se fueron con elegancia como se venía haciendo hasta los años A.G. (antes de la globalización).


     Cierto que cada vez me es más fácil molestarme por todo y más difícil entender cosas nuevas, pero ya lo digo: soy de espíritu abierto, y probablemente me resultarían más simpáticas este tipo de adquisiciones si, para adoptarlas, no hubiese que tirar por tierra todo lo nuestro. Queremos quitar el castizo reclamo turístico que supone el toro de nuestras carreteras y no nos importa llenar centros históricos de luces de neón, Burguers y Pizzerías (¡ojo! dos de mis pasiones). Consideramos muchas de nuestras costumbres violentas y regalamos a nuestros hijos masacres de la talla de Resident Evil's y Call of Duty's (eso sí, si se portan bien). No sé, a todo le falta un poco de cabeza, incluso a lo que digo... porque ni me vuelve loco lo que defiendo ni me fastidia tanto lo nuevo, es más, me gusta... lo que yo te diga: quejarme por quejarme.

     ¡Pero me revienta lo tontos que somos a veces!

Viaje con Nosotros....

   Te encuentras al que te refriega el superviaje del siglo por dos perras, que se pilló con un año de antelación en la agencia de la esquina, o el que se va al paraíso casi de regalo por una oferta de última hora en internet. Creo recordar que una vez fui de Dublín a Liverpool por unos treinta euros, a los que les perdí cuando enlacé para Graná, pero en lo que a mí respecta, no hay algo tan fraudulento y engañoso como comprar cualquier tipo de viaje.

   Sea un vuelo de esos que llaman “de bajo coste” en la red, un trayecto de taxi o un paquete completo de vacas en un resort “pulserístico” siempre acaban metiéndote la mano en el bolsillo; obviamente no en la misma medida.

   Ayer estaba convencido de que me iba de crucero por el más que módico precio de ochocientos y pico euros con mi pareja: románticas vacaciones en el mar sin Capitán Stubbing, barra libre, confort máximo, de los Faraones a las Cruzadas, Alejandría, El Cairo, Jerusalem... vamos, ¡la polla! ¡Hecho!-¿quieren “todo incluído”? Hay que incluir tasas aeroportuarias, las propinas no están incluidas, tiene que ser exterior porque interior... debéis contratar las excursiones, sois sólo dos ¿verdad?”- Total, para empezar a hablar dos mil y pico, un pico considerable, un pico con el que podría llenar varias veces mi depósito (que ya es algo).

   Soy de letras pero, si no me equivoco, de ochocientos y algo a dos mil seiscientos y pico van unos mil ochocientos, osea, más del triple de la golosa cifra de partida, que no de partida (espero que se me tolere este casi “Shakespeareanpun”).

   Señor agente (de viajes) al próximo que me mande a Bajondillo cuatro días por mil doscientos pero sin variarme un ápice el precio inicial le doy el sí con una sonrisa de oreja a oreja, pero ya está bien de hacer la boca agua para después ir engordando el precio hasta una obesidad económica desorbitada. No soy un tío difícil, de verdad, pero me jode el “calientapollismo” de ocio.

   Comparación tarantinesca: si voy al Burger King y pillo un menú Whooper, con mis patatitas y mi cervecita (porque aquí sí ponen birra, Travolta) y en vez de las 6,95 del cartel te cobran...-”...Son 7,65... la mayonesa son veinte céntimos extra además del uno cincuenta por el tamaño grande del refresco y las patatas...” ¿Cómo decirlo para que no se me malinterprete?  Puto capitalismo.

Pan y Circo

   No soy el más patriota, en una escala de cero a diez me consideraría "un dos español" pero cuando Fernando Torres se la cruzó a Buffon, casi como hizo hace cuatro años al meta alemán, sabía que ya estaba todo listo: tres a cero en el noventa. No me simpatiza enormemente el de "Fuenla", tampoco es la roja mi pasión futbolística (me emociona más la verde), pero sentí una gran satisfacción de ver de nuevo ahí, en lo más alto, al deporte español, el que, por ahora, nos representa.

    No creo que haya que celebrar a pulmón abierto (si es que esta expresión significa algo) el ser español: país abanderado en desinformados, engañados, liantes y chapuzas... pero por noventa minutos los parados, pisoteados laborales, engañados bancarios, aburridos de injusticias de los españoles no pensaron más que en los taconcitos de Ramos o los sprints de Alba. Es cierto que hace años se aprovechó de la falta de cultura de muchos para alimentar con chicuelinas y copas de Europa (en BLANCO y negro) la permisividad del pueblo ante una dictadura más clara que la que estamos observando ahora. Hay quien dice que hasta la muerte de Manolete sirvió de cortina de humo, tipo "Wag the Dog", para tapar la explosión de un polvorín militar en Cádiz.

   No son los mismos tiempos: vivimos en una (dicen) democracia o una dictadura con opciones (según parece en muchas ocasiones) pero al menos la gente no es inconsciente de la gran mayoría de abusos a los que nos exponemos... una clase de tenis al número uno de la ATP por parte de Don Rafael Nadal o un partido épico de las selecciones de Íker o la de Gasol es una satisfacción momentánea, un éxtasis del entretenimiento deportivo y, por minutos, por horas, por una noche, un bálsamo a primas de riesgo, bancos centrales europeos, EREs, ERTEs e "hijoputadas" varias.

    Muchas veces los mismos que se quejan de la desmesurada importancia que se le da al deporte, son los que se contradicen criticando que se festejen estos acontecimientos, en parte, ajenos a los recortes en sanidad y educación por ejemplo. Un bando grita "fachas", otro "antipatriotas", "pan y circo", "perroflautas"... divide et impera.

     Con esto no exculpo a los que hacen que un panfleto deportivo sea el periódico más vendido en este estado, ni a los que no se plantean la monarquía más allá de la soberanía de la televisiva "princesa del pueblo". Pienso en los que saben lo que hay y por lo menos les sirvió de merecido alivio momentáneo: ahí es donde canto el gol de Iniesta, salto con el séptimo Roland Garros en "giñolandia", alzo el puño al podio de Alonso y su Ferrari (?), disfruto viendo como Lorenzo y Pedrosa se rifan a ver quién es el más león del circo de MotoGP... y canto al ritmo de Manolo Escobar "¡Que viva España!".

Juventud, Divino Tesoro

   Tengo treinta y seis años (¡cualquiera lo diría!) y hoy he vuelto a hacer selectividad.

   Como profesor, pedí custiodiar a mis alumnos a la dichosa prueba. Anoche me costó dormir, me he despertado con una llaga en la boca y mi estómago no soportaba desayuno alguno. Los nervios por la mala organización del principio, los que no llegaban, qué caerá en cada examen... lo dicho, hoy, diecinueve años más tarde (creo) me he presentado de nuevo a ese fatídico examen.

   Cuando se dirigían al examen de la asignatura que imparto estos chavales, y perdonadme que generalice en masculino genérico (sin equis, arrobas u otro remedio de ambigüedad sexual lingüística), me puse a escuchar el The Freewheelin´ Bob Dylan mientras asomaba un brillito sensiblero debajo de las gafas de sol: no sé, una falacia patética de su madurez, o de la mía. Ese cambio que "is gonna come"...

   Quería mandar fuerza positiva a todos estos personajes llenos de ilusión que sufrían dentro de esas (j)aulas a treinta y pico grados; genios de la literatura capaces de conmover mediante ensayos tan profundos como "Pizza or Salad", estrellas del deporte con la habilidad de desequilibrar un marcador a las 11.45 (sobre la campana del final del recreo), músicos de minorías menores, sindicalistas brillantes a la hora de cambiar una fecha de examen... trabajadores, nuestro futuro, ése tan incierto que nos apunta. Ese futuro cabrón al que éstos cogerán por los cuernos y domarán en una España antitaurina o entre verónicas y albero, da igual.

   Estoy harto de venir escuchando "¡Cómo está la juventud!", desde que me tocaba, y yo digo en este texto a veces carente de sentido pero lleno de alma (os lo juro) que hay días en los que yo pienso (ignorando modas, vicios o pintas y pensando en una enorme mayoría)"¡cómo está la juventud!" lleno de orgullo, esperanza y tranquilidad, como hoy.

(Dedicado a todos los que os enfrentáis a la selectividad, primer escalón de muchísimos; especialmente mis BS21 y BTC21 del I.E.S. Mare Nostrum) ¡Suerte!

El Oso Bobo...

     El otro día mi primo, venía alucinado, se acababa de comprar un juego para la PSX3 llamado "Bear Bovver 2Y12" (El Oso Bobo 2012), según los críticos un acertadísimo homenaje a los videojuegos Spectrum de finales de los 80. Cuando lo insertó en un reproductor tan ultramoderno que no podría haber sido visionada ni por Verne ni Kubrick, escuchó la tonta música a base de zumbidos y contempló atónito la porquería de gráficos pixelados, se puso rojo y salió corriendo a la Game a intentar cambiarlo por cualquier Fifa de segunda mano.

     El cine es distinto: se nos vende que una historia de lo más ramplona (ojo al "pedazo" de spoiler: éxito, caída y renacimiento de un actor de cine mudo) con historia de amor / pelea / amor, ¡ah! y un perrito, eso sí, muy gracioso que simula caer muerto (cualidad que demuestra cuatro o cinco veces a lo largo de la "obra maestra") es la nueva Ciudadano Kane. De eso se encargan, primero, los medios franceses (seguramente Dujardin, o cómo quiera que se llame, habrá pasado el antidoping), más tarde los americanos vía Oscars y todo tipo de demostraciones de exhibicionismo mediático, ya sabemos que si les da por algo... Pues nada, veamos el castigo de película. En efecto, me la pasa un colega (ni mijita iba a pagar seis euros para lo que intuía iba a tragarme).

     Siendo entretenida (aunque decae en los últimos cuarenta minutos), es una idea original, efectuada con maestría para homenajear al cine pero ni de lejos con el exquisito buen gusto de Cinema Paradiso, Ed Wood o la más cercana La Invención de Hugo. Acertada película en blanco y negro, desde luego nada que ver con La Lista de Schindler o El Hombre Elefante. Es que es cine mudo moderno... como La Última Locura de Mel Brooks... No veo que esté mal utilizar los medios y el estilo antiguo si es para hacer un guiño, a no ser que tengas una idea rematadamente fresca; como no es el caso evidentemente, me parece un paso atrás. Ya Chaplin, sin duda el alma mater del género mudo, empezó a incorporar sonido en Tiempos Modernos, y a utilizar diálogos en El Gran Dictador, seguramente, de haber podido, habría usado también el color.

     No me molesta que se realce el valor de una obra, a mi juicio, del montón. Me molesta que este reconocimiento implique el pasar por encima de verdaderas joyas del cine como Midnight in Paris (una muy original, ésta sí, comedia) o Anonymous, en las ferias de turno. Me fastidia que tengas esta "historieta" hasta en la sopa y mientras tanto haya que trasnochar para pillar en un cine Los Idus de Marzo  o  Drive.

     Probablemente muchos de los que elevan este film a coronar el Helicón no hayan visto a Harold Lloyd, Chaplin o Buster Keaton, y les asombra que se pueda contar una historia sin palabras... yo les animo, si tanto han disfrutado de la experiencia The Artist, hagan por ver El Maquinista de la General  o  La Quimera del Oro.  Lo van a flipar.

"que es pa vino..."

Puede que me equivoque pero siempre me ha considerado una buena persona: no soy un beato practicante, me alegro de las lesiones en los equipos rivales y me alegraba en cada una de las muertes a cargo de Freddie Krueger en la saga de Elm St., pero a pesar de todo creo que mi naturaleza es la de un tipo bondadoso.

Entre mis preocupaciones está el prójimo y, por tanto, aprovechando mi estabilidad laboral (cosa milagrosa en los tiempos que corren) inicié una colaboración mensual con una ONG. Tampoco voy a arreglar por eso el mundo, pero al menos con eso creo que arrimo un poco el hombro para que la cosa vaya a mejor.

La historia es que ahora escucho una tertulia de "éstas de éstos" que tanto se aburren y la ONG con la que colaboro sale a discusión: resulta que ACNUR (eacnur.org es una organización que ayuda en su medida por medio de alimentos, agua y medicamentos a refugiados en distintos puntos del planeta, y es la ONG con la que participo) está respaldado por la ONU, luego los conspiradores de turno encuentran esta institución como un cimiento para que después los poderosos encuentren en estos lugares "salvados" un terreno pavimentado para su expansión. Es como eso de no "le des limosna que es para vino".

Esto se ve en otros casos como por ejemplo Caritas ya que se escuda en la ayuda para "misionear" o yo qué sé, seguro que habrá gente que crea que los de Médicos Sin Fronteras gastan los fondos en juergas universitarias como las de las pelis esas que a veces ponían los fines de semana a las cuatro en Antena 3.

La última es un asunto de bastante peso en las redes sociales: me commovió el tema de Kony 2012 ( http://www.youtube.com/watch?v=8UAXhD_9XfA&feature=youtu.be ), la persecución a un "líder" belicista ugandés que recluta por medio del terror niños y niñas a los que explota y trastorna con la finalidad de reforzar su propio ejercito. Pues podemos, del mismo modo, encontrar información en artículos como éste http://blogs.elpais.com/africa-no-es-un-pais/2012/03/kony-2012.html según la cual esta campaña, por la que yo colgué igualmente el video para mis contactos en varias redes sociales, sería una operación orquestada estadounidense para qué sé yo, lo mismo planean poner McDonalds en el corazón de África...

La moralina de todo esto, si la hay, ¿cúal es? No fiaos ni de vuestro padre, no ayudéis "que es para vino", el vivo al bollo... desde luego ¡qué asco da todo! Yo, por cierto, por lo pronto sigo ayudando a los refugiados por medio de esta ONG, o al menos eso creo.