"¡Correr es de cobardes y de toreros malos..! ¡jejeje..!" es el chiste clásico que muchos usan cuando en realidad envidian que te escapes alguna vez por semana a hacer algo sano, con el sacrificio que implica, mientras ellos se atiborran a bollycaos viendo Sálvame.
Desde que salgo a correr (unas cuatro veces por semana), desde aproximadamente tres años, no es esta la actitud más molesta que encuentro hacia "esos locos que corren": me han puesto pingando los piloto imprudentes al volante de utilitarios post-ITV, me han casi mordido perros (con amo), me han atropellado en una calle de Sevilla, me han aplaudido mofándose hordas de hooligan... pero lo que de veras me saca de mis casillas es el "homo invasorus".
El Homo Invasorus se encuentra frecuentemente en los paseos marítimos del sur del país o en los caminitos de los parques y, lo más importante, siempre va en grupo, grupos que oscilan en número de integrantes entre cuatro y cuarenta individuos. Normalmente pasan la cincuentena y nunca se percatan de que el ancho de la vereda debería ser suficiente para sus tertulias tanto como para el paso de transeúntes ajenos a éstas.
Cuando una persona va a 140 pulsaciones, tras treinta y cinco minutos corriendo (actividad SIEMPRE sacrificada) y se ve obligado a frenar el ritmo considerablemente (nivel Mr Bean en la escalera), usar el Turbo BOOST (opción sólo válida para el KNIGHT2000), o atravesar las huestes en plan Juego de Tronos pero sin espada, es una situación jodida; intento ponerme en su lugar, pienso en familiares o personas cercanas que podrían estar en esta situación sin percatarse, rezo a San Judas Tadeo... al final se pasa, pero jurando en arameo. Elevando el dramatismo de mis bufidos si añadimos extras "porculeros" como humo de tabaco, correas extensibles de perros, paradas en seco, cruces sin criterio o la anexión del carril bici (creo que a los ciclistas joderá incluso más).
Es cierto, hacen uso de su paseo, para pasear (argumento que algunos ayuntamientos como el de Torroles han usado para prohibir el uso de patines ¡estamos locos!) pero en este mundo tan carente a veces de altruismo de vez en cuando podríamos mirar a otras necesidades. Pueden llevarse a cabo todas las actividades, sin fastidiarnos unos a otros: paseantes, corredores, perros, ciclistas, patinadores o voyeurs (¡qué bonito final! parece el final de una canción de Manolo García).
Cuando me pongo traje pido una copa de balón y me siento un Don Draper de la vida; si no quiero que se me olvide algo me lo apunto en el antebrazo como para escapar de Fox-River y cuando eche una primitiva probablemente juegue la combinación 4-8-15-16-23-42... soy, como vosotros, un flipado de las series. Sin embargo en esta entrada quiero reivindicar la calidad de series ya caídas en el olvido previas al renacer del formato TV de la mano de la HBO, la FOX o el FBI.
La verdad es que si añadimos al precio de los cines, la mierda (sí, la mierdaca) televisiva general y lo que pican los ojos cuando lees párrafos más extensos que los expuestos en las etiquetas de los botes de shampoo a la tremenda calidad de serieazas (permítaseme el palabro) como Los Soprano, Breaking Bad, The Wire, Mad Men o alternativas cargadas de buen humor como Big Bang Theory, Entourage o Me Llamo Earl es difícil escapar de esta moda. Tanto los guiones, las tramas, la interpretación, como detalles de carácter más secundario como las bandas sonoras o la ambientación están a la altura del mejor cine.
Pero para echar flores ya hay otros blogs, éste es para quejarse; y yo vengo a preguntar, con dedo acusador: ¿dónde estaba el puñetero twitter y sus guerras de series para enfrentar "Deja la Sangre Correr" y "El Enano Rojo"?¿Te avergonzabas cuando veías "V"? la "V" de verdad, Chris Peterson de "Get a Life" se merienda a Peter Griffin aun siendo de carne y hueso, ¿por qué no te bajaste el politono de "Dr Who"? La tele siempre ha estado emitiendo grandes series, con la diferencia de que antes no se era cool si las coleccionabas, no existía seriesyonkis y nadie sabía qué carajo era una temporada.
La calidad ya existía incluso entre las series nacionales (hubo un antes de barcos y las que se avecinan), mi amigo Javi puede recitar los diálogos de "Verano Azul", la única serie que ha visto (grande su filosofía totalmente inimaginable en nuestros tiempos de discos duros y subtitulos: "¿para qué ver otras si ésta me gusta?"). Ahora el mercado es tan extenso que incluso ponemos a un Resines haciendo de Resines para mearse en la memoria del divino Sam Malone.
Si me pongo a rememorar en plan "Un, Dos, Tres" podría citar del tirón decenas de series de ésas que cuando veías eras un horteras y, de ponerlas ahora el plus, serían carne de gafapasta y campo de sembrado para Emy´s (lo mismo ganaron alguno pero no salía en las noticias, a lo mejor también porque las noticias eran de verdad), "Twin Peaks", "Infelices para Siempre", "Hill St Blues" y si os ponéis tontos os cuelo hasta el "Equipo A" (todos nos hemos creído alguna vez Hannibal, M.A., Fénix o, en mi caso, Murdock).
Como coda: una muestra de lo educativo de las series de antaño, valor perdido: un rápido cursillo de metrosexualidad de la mano de los chicos de la serie británica "Bottom"...
La otra noche llegaron a mi piso dos mini-intentos de
draculines gritando "truco o trato", mi falta de previsión hizo que les
diese un par de magdalenas, aun intrigado por el posible truco en esta
ridícula importación... por las calles, huevos rotos en paredes, niñas
disfrazadas de "ladies-gagas", tíos con careta gritando... vamos, tan flipante como (a mi edad) el tren de los escobazos...
No soy un tipo tradicional, ni lo quiero ser. Pero desde luego, prefiero recordar las costumbres que mis padres y abuelos disfrutaron a traerme las de los McClaw o los "yo-no-sé-qué" de "yo-no-sé-dónde", y no quiero parecer cerrado, retrógrado o, mucho menos, xenófobo por anteponer lo de toda la vida. Porque un servidor pasa de semanas santas, "san fulanos" y otras verbenas de diversa índole pero las entiendo, y las respeto; me parece mucho más colorido y respetuoso a nuestra cultura que traigan los regalos navideños Sus Reales Majestades de Oriente (por mucho que las monarquías tampoco me emocionen, quitando "El Rey León" y "King Afrika"), por mala y tardía que sea la fecha, a que nos los traiga un gordo de dudosa gracia, invento de la Coca-Cola.
Cada día se ataca más a lo tradicional: el fútbol es el opio del pueblo, en la feria cada vez hay más casetas privadas ,los sanfermines, una barrabasada... hasta el jamón, chungo para las embrazadas. Y esto no me jode, lo que me fastidia es que para arreglar todo lo erróneamente tradicional traemos mierdas peores de otros países: como disfrazar a chavalines de difuntos para mendigar golosinas de puerta en puerta. No sé que habrá en contra de respetar a los que se fueron con elegancia como se venía haciendo hasta los años A.G. (antes de la globalización).
Cierto que cada vez me es más fácil molestarme por todo y más difícil entender cosas nuevas, pero ya lo digo: soy de espíritu abierto, y probablemente me resultarían más simpáticas este tipo de adquisiciones si, para adoptarlas, no hubiese que tirar por tierra todo lo nuestro. Queremos quitar el castizo reclamo turístico que supone el toro de nuestras carreteras y no nos importa llenar centros históricos de luces de neón, Burguers y Pizzerías (¡ojo! dos de mis pasiones). Consideramos muchas de nuestras costumbres violentas y regalamos a nuestros hijos masacres de la talla de Resident Evil's y Call of Duty's (eso sí, si se portan bien). No sé, a todo le falta un poco de cabeza, incluso a lo que digo... porque ni me vuelve loco lo que defiendo ni me fastidia tanto lo nuevo, es más, me gusta... lo que yo te diga: quejarme por quejarme.
El Homo Invasorus se encuentra frecuentemente en los paseos marítimos del sur del país o en los caminitos de los parques y, lo más importante, siempre va en grupo, grupos que oscilan en número de integrantes entre cuatro y cuarenta individuos. Normalmente pasan la cincuentena y nunca se percatan de que el ancho de la vereda debería ser suficiente para sus tertulias tanto como para el paso de transeúntes ajenos a éstas.
