Viaje con Nosotros....

   Te encuentras al que te refriega el superviaje del siglo por dos perras, que se pilló con un año de antelación en la agencia de la esquina, o el que se va al paraíso casi de regalo por una oferta de última hora en internet. Creo recordar que una vez fui de Dublín a Liverpool por unos treinta euros, a los que les perdí cuando enlacé para Graná, pero en lo que a mí respecta, no hay algo tan fraudulento y engañoso como comprar cualquier tipo de viaje.

   Sea un vuelo de esos que llaman “de bajo coste” en la red, un trayecto de taxi o un paquete completo de vacas en un resort “pulserístico” siempre acaban metiéndote la mano en el bolsillo; obviamente no en la misma medida.

   Ayer estaba convencido de que me iba de crucero por el más que módico precio de ochocientos y pico euros con mi pareja: románticas vacaciones en el mar sin Capitán Stubbing, barra libre, confort máximo, de los Faraones a las Cruzadas, Alejandría, El Cairo, Jerusalem... vamos, ¡la polla! ¡Hecho!-¿quieren “todo incluído”? Hay que incluir tasas aeroportuarias, las propinas no están incluidas, tiene que ser exterior porque interior... debéis contratar las excursiones, sois sólo dos ¿verdad?”- Total, para empezar a hablar dos mil y pico, un pico considerable, un pico con el que podría llenar varias veces mi depósito (que ya es algo).

   Soy de letras pero, si no me equivoco, de ochocientos y algo a dos mil seiscientos y pico van unos mil ochocientos, osea, más del triple de la golosa cifra de partida, que no de partida (espero que se me tolere este casi “Shakespeareanpun”).

   Señor agente (de viajes) al próximo que me mande a Bajondillo cuatro días por mil doscientos pero sin variarme un ápice el precio inicial le doy el sí con una sonrisa de oreja a oreja, pero ya está bien de hacer la boca agua para después ir engordando el precio hasta una obesidad económica desorbitada. No soy un tío difícil, de verdad, pero me jode el “calientapollismo” de ocio.

   Comparación tarantinesca: si voy al Burger King y pillo un menú Whooper, con mis patatitas y mi cervecita (porque aquí sí ponen birra, Travolta) y en vez de las 6,95 del cartel te cobran...-”...Son 7,65... la mayonesa son veinte céntimos extra además del uno cincuenta por el tamaño grande del refresco y las patatas...” ¿Cómo decirlo para que no se me malinterprete?  Puto capitalismo.

Pan y Circo

   No soy el más patriota, en una escala de cero a diez me consideraría "un dos español" pero cuando Fernando Torres se la cruzó a Buffon, casi como hizo hace cuatro años al meta alemán, sabía que ya estaba todo listo: tres a cero en el noventa. No me simpatiza enormemente el de "Fuenla", tampoco es la roja mi pasión futbolística (me emociona más la verde), pero sentí una gran satisfacción de ver de nuevo ahí, en lo más alto, al deporte español, el que, por ahora, nos representa.

    No creo que haya que celebrar a pulmón abierto (si es que esta expresión significa algo) el ser español: país abanderado en desinformados, engañados, liantes y chapuzas... pero por noventa minutos los parados, pisoteados laborales, engañados bancarios, aburridos de injusticias de los españoles no pensaron más que en los taconcitos de Ramos o los sprints de Alba. Es cierto que hace años se aprovechó de la falta de cultura de muchos para alimentar con chicuelinas y copas de Europa (en BLANCO y negro) la permisividad del pueblo ante una dictadura más clara que la que estamos observando ahora. Hay quien dice que hasta la muerte de Manolete sirvió de cortina de humo, tipo "Wag the Dog", para tapar la explosión de un polvorín militar en Cádiz.

   No son los mismos tiempos: vivimos en una (dicen) democracia o una dictadura con opciones (según parece en muchas ocasiones) pero al menos la gente no es inconsciente de la gran mayoría de abusos a los que nos exponemos... una clase de tenis al número uno de la ATP por parte de Don Rafael Nadal o un partido épico de las selecciones de Íker o la de Gasol es una satisfacción momentánea, un éxtasis del entretenimiento deportivo y, por minutos, por horas, por una noche, un bálsamo a primas de riesgo, bancos centrales europeos, EREs, ERTEs e "hijoputadas" varias.

    Muchas veces los mismos que se quejan de la desmesurada importancia que se le da al deporte, son los que se contradicen criticando que se festejen estos acontecimientos, en parte, ajenos a los recortes en sanidad y educación por ejemplo. Un bando grita "fachas", otro "antipatriotas", "pan y circo", "perroflautas"... divide et impera.

     Con esto no exculpo a los que hacen que un panfleto deportivo sea el periódico más vendido en este estado, ni a los que no se plantean la monarquía más allá de la soberanía de la televisiva "princesa del pueblo". Pienso en los que saben lo que hay y por lo menos les sirvió de merecido alivio momentáneo: ahí es donde canto el gol de Iniesta, salto con el séptimo Roland Garros en "giñolandia", alzo el puño al podio de Alonso y su Ferrari (?), disfruto viendo como Lorenzo y Pedrosa se rifan a ver quién es el más león del circo de MotoGP... y canto al ritmo de Manolo Escobar "¡Que viva España!".